En el tiempo que dedico a escribir este post se habrán producido en la India tres suicidios de otros tantos agricultores.
Dada la velocidad en la que vivimos y la frivolidad insensible con la que engullimos titulares de prensa, volveré a repetirlo, ahora de otro modo: cada 43 minutos se suicida un agricultor indio acorralado por la pobreza y la desesperación. En un cálculo simple, durante las próximas dos horas tres nuevas familias se sumarán a las 270.000 que ya viven huérfanas de padre y cuyo número se dispara desde que en 2001 se introdujeron las reformas de la liberalización agraria.
El reportero Zigor Aldama escribe desde el gigantesco país asiático y publica en El País a cuatro columnas bajo el titular: El campo mata, seguido del lead: India registra una de las mayores olas de suicidios entre sus agricultores debido a la sequía y a las malas cosechas.
Hay que abordar el cuerpo del reportaje para comprender que los campesinos se endeudan para comprar semillas, buscar pozos de agua en auténticos pedregales, o afrontar la dote que permita casar a sus hijas. Después no pueden devolver el dinero a los prestamistas porque no hay cosecha, los usureros suben la presión sin piedad, y la única opción que aparece en el negro horizonte es el suicidio. Los agricultores ponen término a su vida de una manera dolorosa y larga si ingieren pesticidas y de un modo rápido y económico si toman tinte de pelo: media hora y terminan con la desesperación de no poder alimentar a sus hijos, comprarles unos zapatos, devolver el préstamo o hacer una ventana en su chamizo...
El campo no mata sino la falta de valores, un tema en el que hemos fondeado hoy en la sobremesa navideña con algunos miembros de la familia viven en otros países, en otros lugares de un occidente aún instalado en el "estado de bienestar". El campo no mata, matan los hombres, los prestamistas y el mundo civilizado que propicia el cambio climático y con ello la desertización de la tierra.
Resulta más fácil componer una bicicleta despeñada desde el acantilado que reparar el alma india de una viuda pobre, endeudada, madre de tres hijos y con quien nadie volverá a casarse... Y aun cuando hay familias que lo están pasando mal en Europa, hay lugares del planeta que se desangran y de los que sólo nos acordamos cuando un reportero de raza nos agita desde un tabloide o cuando la persona de mayor conciencia social de mi familia lo saca a colación durante los postres.
Tres horas de acalorado debate apenas nos han permitido atisbar la punta de un iceberg ético de colosales dimensiones en su desafío: ¿cómo vivir en la opulenta Europa con la conciencia tranquila? ¿de qué manera contribuir a frenar la barbarie en numerosos lugares del planeta? El intenso ejercicio de reflexividad de la sobremesa me ha dejado un tanto exhausta: con una bola de impotencia en el estómago y pocas respuestas racionales que aportar desde el compromiso. Me siento mal. Llego al término de mis dos horas de escritura: la desesperación ha matado a tres agricultores indios en el tiempo dedicado a este post. Paro el teclado. Siento nauseas. ¿Qué hacer?
Horas después de haber escrito Contraste leo que la Fundación Vicente Ferrer suele cruzarse entre los campesinos indios y los acreedores consiguiendo en ocasiones aplazar los tiempos de devolución de los créditos. Además, en los casos más extremos ayuda con un poco de dinero a las empobrecidas familias... ¡Ya tenemos una pista concreta para comprometernos en la mejora de un mundo atormentado!
